第4章（1 / 4）

她愣住了。

“什么？”

“换一个更大的房子。”他说，“有独立厨房的那种，厨房里能站两个人的那种。有一个正经的客厅，客厅里能放一张六人餐桌的那种。”

“江洲——”

“我说过，”他看着她，“我会让你住更好的地方。”

“我没说要住更好的地方。”

“但我要给。”

“你——”

“你值得。”他说，“你值得一张没有烫痕的桌子，一个能站两个人的厨房，一张不会塌的床。你值得这些东西，不是因为你跟我住在一起，而是因为——”

他停了一下。

“因为你值得。”

内容未完，下一页继续阅读 她低下头。眼泪又掉下来了。她用手背擦了一下，擦不干净，越擦越多。

“你怎么又哭了？”他的声音软下来。

“因为你总说这种话。”

“什么话？”

“让我哭的话。”

“那我以后不说了。”

“不行。”她抬起头，红着眼睛看着他，“你要说。每天说。”

他笑了。那种笑容，干干净净的，像山涧溪水。

“好。”他说，“每天说。”

窗外的天完全黑了。六楼的窗户正对着对面楼的屋顶，屋顶上有一盏航空障碍灯，红色的，一闪一闪。那盏灯每天晚上都亮着，但她以前从来没注意过。

现在她注意到了。

内容未完，下一页继续阅读 因为她坐在这张有烫痕的折叠餐桌前，对面坐着一个穿着卡通柴犬围裙的二十三岁男孩，桌上摆着一盘他做的糖醋排骨——咸淡适中，颜色红亮，用的是香醋，不是白醋。

“江洲。”

“嗯？”

“今天的排骨很好吃。”

“因为你教得好。”

“不是。”她说，“因为你放盐的时候手没有抖。”

他低下头笑了一下。然后抬起头，看着她。

“林舒。”

“嗯？”

“我爱你。”

这句话他已经说过很多次了。在车库里说过，在床上说过，在厨房里说过，在凌晨三点的黑暗里说过，在清晨六点的阳光里说过。每一次说的时候，语气都不一样——有时候是试探，有时候是宣告，有时候是确认，有时候只是想说。

内容未完，下一页继续阅读 但这一次不一样。

这一次他说这句话的时候，嘴里还嚼着糖醋排骨。

所以她